tem um cansaço específico que pouca gente nomeia: o de viver se encolhendo pra caber.
a gente aprende cedo a se ajustar. fala mais baixo, ri do que não tem graça, esconde o que gosta, concorda pra não criar problema. e no começo até funciona — você é aceito. o problema é o preço.
porque cada vez que você se dobra pra caber num lugar, você deixa um pedaço seu do lado de fora. e um dia você olha e não sabe mais quem foi que ficou ali dentro.
ser aceito por uma versão encolhida de você não é pertencer. é só não incomodar.
eu não tô dizendo pra você sair brigando com todo mundo, nem que ser diferente é sempre confortável — não é. mas existe um alívio enorme do outro lado: o de parar de pedir licença pra existir do seu jeito.
estranho não é defeito. às vezes é só a parte de você que ainda não foi domada pra caber. e talvez seja justo essa parte que as pessoas certas vão amar.